Ça m’est tombée dessus d’un coup, paf, plouf, là, dans la salle de bain, alors que l’Enfant Petit tout frai douché refusait, comme chaque soir, comme chaque matin, d’être rhabillé. Une lassitude haute, une montagne, un pic, l’Himalaya. Marre de ranger derrière eux, de me battre contre eux à le tenir relativement propre, de chercher des idées de repas, de les préparer, que Popcorn finisse par bouffer uniquement des galettes de riz, des yaourts aux fruits et des gâteaux, marre qu’il hurle dès qu’il est frustré et purée mais on est frustré tout le temps à 22 mois. Et lasse, si lasse, tellement lasse… Sans voir d’autre issue de secours qu’attendre qu’ils grandissent en répétant que si on est capable de déranger, on est capable de ranger, « à table » 6 fois avant que tout le monde y soit, et que non, tu ne peux pas te balader à poil dans l’appartement par ces températures, tu vas encore chopper la mort.

« Profite, ils grandissent si vite ! » Mais profiter de quoi, bordel ? Des cris ? Des hurlements ? De la frustration ? De me prendre des coups de pieds pour vouloir changer une couche sale ? De me faire marcher littéralement dessus par mon aîné genre ben tout le temps ? De ne pas me faire obéir si je ne crie pas ? Des maux de tête en fin de journée ? Des réveils à 5h30 ? Ou d’être allongée dans le noir dans leur chambre à 20h27 à bloguer sur mon téléphone parce que Popcorn ne dort pas et qu’il crie si je sors ?