Alors l’enfant Grand crie, Cours, Maman, Cours ! et je détale dans le parc, dérape à l’entrée, continue sur le trottoir. Et lui il m’aiguillonne parce qu’elles vont nous rattraper, attention, vite Maman ! Je plaque mon sac sur mes côtes, coince la pochette de copies qui en dépasse, lui lance de passer devant, que je le suis. Il se jette dans une entrée d’immeuble qui n’est pas la notre, se perche dans une ouverture. J’y saute aussi. « Chuttt, elles nous ont pas suivi. » On repart ensemble sur la pointe des pieds, façons cartoon, mais « Elles reviennent Maman, cooooours ! » et on fonce jusqu’à la maison, on enchaîne les escaliers, on claque la porte, on s’écroule sur le canapé.
– C’est bon, Maman, on est sauvés, elles peuvent pas entrer chez nous !
– Ouf.
On reprend notre souffle.
– C’était quoi, au fait ? Parce que tu m’as dis « Cours Maman » et je t’ai écouté mais je sais pas ce qui nous poursuivait.
– C’était des plantes carnivores !
– Ah, on a bien fait de courir alors.