Deuil

L’homme de nos montagnes est mort cette nuit.

Je n’ai jamais trop parlé de lui. C’est le genre de bonhomme qu’on imagine un peu immortel, parce que solide, âpre, rude, râpeux, musculeux, sec. Il était fait de roches, de névé, de terre noire et de l’eau glaciale du torrent. Il avait le noueux de nos oliviers, l’exigence de ces dénivelés qu’il connaissait par cœur et cette rigueur avec lui-même qu’il n’imposait pas aux autres.

Il n’a pas dû être facile être ses fils, être sa femme, ses petits enfants. Mais pour nous autres qui n’étions rien de tout ça tout en se sentant souvent comme membre de sa famille, c’était pas dégueulasse de s’assoir avec lui, de l’écouter raconter les mêmes histoires exagérant chaque fois un peu plus le nombre, l’heure tardive, la taille de.

Je ne vous dirai pas que l’homme de nos montagnes étaient gentil, mais c’était un vrai brave type. Quand il t’aimait, tu le sentais à sa façon de te regarder. Moi, il m’a adoptée, comme ça, par que Celuiquej’aime m’avait choisie, ça lui a suffit.

Je n’ai pas partagé tant d’années, seulement quelques semaines mais chaque été. Ça a suffit à marquer mon langage de quelques unes de ses expressions et ma mémoire de quelques moments qui ne cesseront jamais de me faire rire.

Plus qu’une personne, c’était un personnage.

« C’est sans doute mieux comme ça », on s’est dit, au téléphone Celuiquej’aime et moi. Parce que la vieillesse, les accidents du corps, la déroute de l’esprit, l’ombre. C’est sans doute, oui. Mais ça n’empêche pas cette vague sensation que le monde entier est un peu orphelin. C’était un homme et une vieille âme, on n’a peut-être pas cassé volontairement le moule mais l’érosion, notre temps, cette époque, s’en est chargé. Alors oui, il est un peu l’heure de pleurer.

4 réflexions sur “Deuil

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